Его мутило и тошнило,
И он с похмелья чью-то мать
Упоминал, и через силу
Вставал и падал на кровать.
Он прОжил в 42 сто жизней:-
Героев, психов, работяг.
И гнал коней, и только к тризне
Их сам Господь ему распряг.
Он был нам и отцом и братом
По смыслам, вере, языку.
И был – тогда в восьмидесятом -
В любом жилище на слуху.
Он чтил и взрослым, и подростком
Стихи, гитару и стакан.
Топтал таганские подмостки
Мещанских улиц хулиган.
И вот он скорчился от боли,
Даря друзьям прощальный взгляд,
Когда они ему кололи,
Чтоб жизнь продлить, какой-то яд.
А сколь ему досталось смрада
От тех, кто гнал его взашей –
Погрязших в званьях и наградах
Литературных торгашей.
Ушли года цензурной вони,
И с ней – маститые лжецы.
А мы поём: «Эх, кони, кони.
Шахтёры, лётчики, бойцы».
В. Высоцкому
© Copyright: Юрий Буков 5, 2022
Свидетельство о публикации №122012501235
Свидетельство о публикации №122012501235
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.