Крыша

курю на крыше, как поэт.
внизу кричат какой-то бред
о смысле жизни. Вой сирен
грохочет эхом между стен.

пустеют улицы и дни.
всегда в толпе, всегда одни.
в вине нет истины - а жаль,
просила ты - "не уезжай",

но я во тьме. Мы все слепы,
эгоистичны и глупы.
возможно, лучше где нас нет.
посмотрим - я купил билет.

и вот мы здесь. Какой закат.
я в прошлой жизни был бы рад
им насладиться с этих крыш.
шагну вперёд. Прощай, Париж


Рецензии