автор нелепый

По грудной клетке натянуты струны гитарные.
По венам текут аккорды минорные.
На рубашке, кажись, следы помадные,
А нет, это всего лишь взгляды позорные.

Всего лишь, они ничего не значат.
Я знаю, что для себя я лучшая.
Новоиспечённые музыканты плачут,
то ли от счастья, то ли горя;
Я их поддерживаю, я среди них худшая.

Хотя в каком-то роде я тоже они.
И в музыке у нас пока я послушная.
Она мне ещё не подчинилась,
И способности мои для неё ещё тоже «они», без имени собственного.

Я пока без чего-то самой себе свойственного,
А песни сами себя не напишут;
Напишут они, особенно ночью, когда мозг кричит мыслям «гони»,
И строчки сами всплывают сочно, только мелодия и правда сама себя не напишет:

В голове что-то поёт,
Но ноты не называет, поёт все тише и тише.
Ноты теперь автор нелепый сам угадает.
Но знаний ему, если честно, ещё не хватает,
И от этого он немного, самую малость, если честно, страдает.