Чирикают рифмы на ушко чуть-чуть,
Пляшут странички немного.
Строчки летят в неизведанный путь—
В мусорку! Что тут такого?
Всё, что пишу я, не есть хорошо.
Буду писать, как Есенин.
Тыкнул перо своё в нефть и пошёл
Строкать стихи для веселья,
После я буду работать и бить,
Красить стихи синяками.
Я, как художник, должен разбить
Рифмы своими слезами.
***
© Copyright: Никома Щерба, 2022
Свидетельство о публикации №122012406020
Свидетельство о публикации №122012406020
Рецензии