Ну, всё, качнулся маятник обратно...
Такое время, видимо, настало —
Писать стихи о чем-то непонятном,
Стыдиться быть обычным натуралом,
Закатывать глаза, кричать со сцены,
Вывешивать белье с интимно-личным,
Взбивать из грязи розовую пену,
Чушь называя «философской притчей».
Размазывая кулачками сопли,
Рыдать, что жизнь вокруг несправедлива.
Теперь всё это модно, входит в топы,
Хотя ничтожно, пошло и фальшиво.
Кто разберёт, куда ведут дороги,
И кто толкает нас сегодня в спину?
Но честные, всевидящие боги
Привычно не ответят нам с вершины.
И дёргают людей за нитки люди —
Покорно пляшут тверк марионетки.
Вор охраняет, а пройдоха судит,
А вся свобода — лишь пространство клетки.
Здесь грешники становятся безгрешны.
Не из дерьма, похоже, только пули.
...Я всё понять пытаюсь безуспешно:
Когда же не туда мы все свернули?
Маятник
© Copyright: Игорь Костромин, 2022
Свидетельство о публикации №122012405898
Свидетельство о публикации №122012405898
Рецензии