из неизданного 828

Я не играю Вашей жизнью,
Бросая кости на сукно
И на ладонной паутине
Не предвещаю ничего;

А по ночам, смотря на звёзды,
Не вижу судьбоносный след
От Вашей шелковистой ножки,
Вводящей в ступор лазарет,

Где я, прикованный к кровати
С диагнозом: "поэт глухих",
На психоделики подсажен
Под патронажем часовых,

Застывших в позах эмбриона
У изголовья в темноте,
Подобно Сфинксам из Люксора
В своей звериной наготе.
*
Я от любви безумной спятил,
Летая в запредельных снах,
И был за грех толпой наказан,
Орущей: "Цезарь, ты не прав!"

Толпа - права. Толпе виднее,
Что должен видеть лунной ночью,
Поэт, поверивший в химеру,
На пару со слепой Судьбою,

Что, не спросясь, явилась в гости,
Взломав дремавшее сознание,
И предложила бросить кости,
Стучащие в пустом стакане...

Поэту - что, когда он пьяный:
"Давай, Кривая, будь, что будет!
Но только, сука, без обмана
И психотропных всяких трюков!"...
*
Очнулся утром. Сон, как в руку:
Среди разбросанных подушек
И смятых, потных простыней,
Спала Она на брачном ложе!

Или... лежала чья-то тень?..
Не смог понять: что это - шутка?
Кто этот спящий манекен?
Как явь и морок смог попутать?

И как попал в бредовый плен?
Как судьбоносный вызов принял -
Полез, влюбившись, под рентген,
И только чудом в дурке выжил,

Где бог весть что во снах имел,
С Судьбой играя на желанья,
Но... кости бросить не успел,
Как, клюнув в лоб, петух пропел.