* * *
Я написал стихотворенье,
И снова получился хит,
Но делает ходячей тенью
Меня хронический бронхит.
В моих стихах – эмоций буря,
В них дамы просто влюблены,
А я всегда температурю,
Мои глаза всегда красны.
Как точит древесину шашель,
Так хворью грудь поражена.
Мне спать не позволяет кашель,
А бодрствовать – нехватка сна.
И если хлестко написал я
И люди рукоплещут мне,
То я аплодисменты зала
Воспринимаю как во сне.
Я норовлю присесть в сторонке
И в дрему погрузиться, – но
Проклятый кашель, рвущий бронхи,
Меня разбудит все равно.
В итоге я слегка юродив,
Как всякий истинный поэт.
Я не бездельничаю вроде б,
Но денег на леченье нет.
«Да, хороши мои поэты»,–
С ухмылкой размышляет Русь,
Но я плевать хотел на это –
Мне знать бы пункт, где я свалюсь,
Чтоб не валяться слишком долго
И заказать туда такси.
Тогда ведь будет мало толку
От публики и от Руси.
Я написал стихотворенье...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2022
Свидетельство о публикации №122012400263
Свидетельство о публикации №122012400263
Рецензии