Демоны в курточке

Много слов так отпущено, мало дел нами сделано.
Я, в заб(п)лёванной курточке, разговаривал с демоном.
Разговоры о будущем так щедры на не ясности.
И я вырос из курточки, но не вырос из жалости

К самому себе бедному. Обстоятельства, сволочи,
Неизбежно, хоть медленно, опираясь о поручни,
Шли упрямо к удушию. Иллюзорные сказочки
Мои руки худющие рисовали на лавочке.

След останется маленький, словно память прапрадеда.
Карандашные вмятинки ярче юности краденной.
Мне б не взяться за старое, столько раз уже сватали...
Хата крайняя стала мне той единственной хатою.

Завсегдатые общества позабыли стеснение.
Выйти, в общем-то, хочется. А куда - вопрос времени.
Всё потеряно, Юрочка, пояснения - в скобочках.
Я, как пьяная дурочка засыпая на корточках,

Вспоминаю забытое детство с буднями славными.
Мыслями-паразитами добираюсь до главного.
Ну а главное спрятано рядом с духами, с лешими,
Сплошь покрытыми пятнами, как коростой, в проплешинах.

На той финишной ленточке спотыкаясь и падая,
Я, с безумием верящих, лбом бьюсь о пол, о каменный.
Пол трещит истерически, лоб орёт оглушительно,
И вопрос риторический: как ещё пережить это?

Вы сходили с ума, моя совершенная, дикая
Муза тихая, славная, с безутешными криками.
Предназначено что ещё, сколько боли и прочего?
Вы давали мне прозвища неразборчивым почерком...

Охмелённый бессилием, я стремился к стагнации.
Может, слишком пассивное, но желание сдаться им
Покидать не хотело ум. Со звенящими фразами
Демон к телу шёл бренному, будто адом помазанным.

Совесть дело сугубое, в этой тонкой материи
Я общаюсь с суккубами, неподвижно, как дерево.
В одеяле как в курточке, с верой в лучшее, светлое,
Размышляю о будущем. Демон умер вне времени.

По заснеженным улицам, с мерзким хлюпаньем таянья,
Не идёт, а красуется моя муза скитания.
Она под руку с демоном и с кошачьей улыбочкой
Всех свершений не сделанных тянет дряблую ниточку.

Нить теряется в тысячах оплетённых потерями.
Что из этого вытечет? Что, опять вопрос времени?
Но кому эти присказки, мёртвым душам нет проку с них.
Да и диктор уж при смерти, хоть смеётся как фокусник.

На плечах моих ангелы, в их бессмертном обличии,
Прямо в уши мне лаяли сплошь пропитанный притчами,
Добровольно написанный, монолог в форме буквенной,
Где актёры с актрисами все слова перепутали.

Где вы призраки отчего дома, что у обочины?
Голоса, что пророчили мне, ребёнку, доходчиво:
Ты добьёшься, всё сбудется, есть таланты, все данные.
И бежит тело курицы по обшарпанным зданиям.

А в головушке крутится что же сделал не правильно?
Не растили на улицах, и в теплицах не ставили...
Вы, безудержно стойкая в своих чётких амбициях,
Расскажите же, сколько их? Вам в подсчётах не сбиться бы...

Я в любых проявлениях "не дожал" , "быстро выдохся".
И погряз, видно, в лени я, как в ребяческих принципах.
Все былое проблемами сформировано личностно.
Это были не демоны, а свои псевдо-искорки.

Жизнь играется в куколки, наиграется - выбросит.
Все заглавные буковки станут мёртвому исповедь.
Что услышано - прошлое, недосказано искренне.
Сметено хлебной крошкою, уничтожено, фикция.

Мысли - крайне запутаны, а пути - не изведаны.
По стеклу не обутыми за мечтой через тернии.
Сколько слов нам отпущено - все потрачены, съедены
В бутафории-курточке обнимаясь с "соседями".

10 марта 2021 года 1:44
24 декабря 2021 года 10:17