Миллионы лет и слов не надо,
Ты себя тут не отыщешь.
За стеной глухого храма
Птицы розовые свищут.
Разливаются одежды
От базарной передряги.
Здесь не место этим нежным
Буквам, заповедям, стаям.
Ты лишь праздник предвесенний,
От глухой судьбы оттаяв,
Как ты вьёшься в восхищеньи
У чужих ланит мечтая.
И вот так холодной кромкой,
Губами кротко прислоняя,
Ты встаешь в перегородку
И солнце будущность меняет.
Так накати великой силой,
Разливом, ветрами маня,
Березы, ветки покосило
От того глядишь в себя.
Миллионы лет и слов не надо...
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2022
Свидетельство о публикации №122012301608
Свидетельство о публикации №122012301608
Рецензии