глаз

- ты правда думаешь, что тебя ещё помнят?
мало того,что никто практически не выходит из комнат,
сложены легенды, сказки, придуманы страшилки, были.
и никто не знает точно, на самом ли деле были

такие как ты - взглядом рождающие пламя.
таких боятся у нас. хвосты, лапы, крылья, когти, сами
покрыты чешуйками, хребты и уши, красивыми для глаз художника, даже.
но все мы видели и знаем как выглядят места твоих пастбищ. все в саже.

там огорожено: проволока, столбы, рвы, таблички «ни шагу ближе».
и только ветер, знакомец твой, он тоже чёкнутый, ползает, раны лижет.
там холодно, серо, тихо, никто не орёт, спокойно…
скучно? что так называется?племя не любит и бьёт запойных…

- я правда думаю, что меня ещё помнят.
я чувствую запах безумия в щели дверей от закрытых комнат.
я знаю, где пастбища, где зелень,цветы и птица не ведает что умерла.
я слышу - растут деревья и говорят друг другу, любовь права.

мой график -  ночь одна через век. и я готова
ждать и мечтать, что увижу его, и честное слово
мне всё равно, о чём вам гласят легенды.
я знаю, что был пожар. и к чёрту красные ленты.
и если вот так оно должно было случиться,
то что ж, слежу сутки за ним.
а остальное мне снится.

в пределах вечности нет ничего смешнее,
чем упрекать кого-то, кто был чуть смелее,
кто был собою. да пусть с хвостом и когтями.
с огнём в душе. ну а дальше всё знаете сами.

и если видно раз в год, как луна красным всходит, через трещину памяти, проволоку, табличку, через полдень в субботе,
то не думайте - пришло красоваться космическое светило.
это - глаз мой. я любуюсь человеком своим любимым.