Есть те, кто никогда не читал стихи...

Есть те, кто никогда не читал стихи.
Есть те, кто их не писал.
Я же сам, не от своей руки-
пишу. От чей-то другой руки.

Есть некоторые между правил,
Что границу перешли.
Есть те кто не заставил
Себя разбыться на куски.

Одно единство совершает
Дает грядущему пути.
И жизнь как музыка играет
С горящей лампочкой репит.

По окнам хлещет неустанно
Новобрильянтовый сатин,
Вор крадется фамильярный
По обветшалости квартир.

Вот так взглянёшь, а завтра школа,
Потухнет белое село,
И ты несущий кучу двоек
Себя разуешь на порог.

Свистит за окнами устало
Прилечь собой укутав дно.
Ты взгля́нешь тихо, виновато,
Но им же будет все равно.

Им все равно до чей-то боли,
До чей-то радости, сынок.
Им дожить бы до покоя,
Где вспомнить их уже не смог.

И безнадежная одежда
Шаль, что теплится у ног.
Меняйся сам. А их надежду
Весною смоет теплый дождь.

Они придумали все сами
И сочинили все стихи.
Но забывали, что не сами
Царицу жизни привлекли.

Она пришла- благоволенье,
Прощенья розовый цветок.
И те кто жаждил отомщенья
Погибнет сам у этих ног.

И знаю я, что все напрасно,
Напрасно губы расцвели.
Но ты мой первый, мой прекрасный,
Животрепещущий родник.