клянусь, это не верлибр

Ваши очи печальны и глубОки, как океаны.
я писала бы к Вам даже будучи в стельку пьяной,
не взирая на холод и мерзкий, противный ветер,
променять не смогла бы Вас ни на что на свете.
Ваши руки совсем не пластичны и нос не изогнут изящно,
как люблю это в людях я – даже в совсем пропащих.
мне не нравится больше сентябрь и всё, что казалось красивым –
удивительно, но исчезли и мысли покинуть когда-то Россию.
я любила бы Вас не взирая на полную разность взглядов,
хоть и знаю: такая любовь отравляет не хуже ядов.
Вы совсем не мой идеал и не тот, кто стоит каких-то мечтаний.
и вообще, у меня слишком много найдётся к Вам замечаний.
но история эта пусть будет рассУждена богом,
и исход её важен мне, как и важно явленье пророка
покаянному грешнику с вечно пустым карманом,
что с утра в понедельник – уже абсолютно пьяный.
так и он бы любил и писал бы к Вам постоянно,
не взирая на то, что покажется жутко странным,
и поклялся бы Вам, что он ни за что на свете
променять бы не смог Вас на чей-то свободный ветер.
и хвалил бы он Вас, и воспел бы глаза-океаны,
чтоб потом целовать Вас чуть грубо и слишком рьяно,
но потом будут ссоры специально или случайно
и опять Ваши очи до жути красиво-печальны.