Разговор в поезде

Спустилась ночь, заснеженный перрон,
Состав подали, ждать уже немножко,
Я, предъявив билет, зашел в вагон,
Уселся в полумраке у окошка.

Попутчик, сорока неполных лет,
Зашел и отряхнув пальто от снега,
- Приветствую, Черемушкин, поэт.
- Вот это да! Приветствую, коллега.

О чем поэты могут говорить?
О музах и стихах? Отбросьте это.
Поэта невозможно убедить
И невозможно отучить поэта.

По чашке чая, впереди вся ночь,
- По рюмочке, быть может? – Я не пьющий.
- Вот это да, а я, изволь, не прочь,
Немного пригубить на сон грядущий.

- Я тоже был не против пригубить,
Да так губил, что мог и не проснуться.
С тех пор мне предпочтительней не пить,
Боюсь к той жизни заново вернуться.

Минуты шли, неспешен разговор,
Он так хотел в ту ночь проговориться.
Я молча слушал, не вступая в спор,
Чтоб утром с этой тайной удалиться.

Он мне поведал страшный монолог…
В нем обращаясь к некогда любимой,
Он ненавидел так, как только мог…
И я делюсь историей немнимой…
***
Со мной вам неприятно говорить,
Смотрите ж, взгляд не отводя при этом.
Среди отбросов, довелось с кем пить,
Я был весьма талантливым поэтом.

Я в подворотнях им читал стихи,
О том, как вас любил, аж вспомнить тошно.
Но за какие ж выпала грехи
История, какой поверить сложно?

Вы так давно ушли в другую жизнь,
К другому, перспективному мужчине
Не знаю, все ль мечты у вас сбылись?
А нет, плевал я, по какой причине.

Со мной вам неприятно говорить
И обойти хотелось б стороною.
Зачем меня вам вздумалось любить
И для чего стремились стать родною?

Вы клялись, что все это навсегда,
И жизнь в стихах моих, как ключ к надежде.
Была ли жизнь? Какая ерунда…
Я рад, что нынче все не так, как прежде.

Я после вас был бесконечно мертв
И прибывал в сознании при этом.
Меня когда-то видно дернул черт
И я провозгласил себя поэтом.

Любовная строка рождает свет,
Любовная строка не знает боли.
Но мне сказали – искренности нет,
И я нашел ответы в алкоголе.

Признанья не найдя, зачем же жить?
И прячась в закоулках подсознанья,
Я пил не для того, чтоб жизнь затмить,
А чтоб стереть о вас воспоминанья.

Я подыхал, да - да, я подыхал,
Вы счастливы услышать это слово?
На самом дне спасение искал,
А находил свою погибель снова.

Легко катиться камнем под откос,
Легко на дне лежать, точней валяться.
Чтоб мимо жизнь, и время вскачь неслось.
И не смотреть, и к ним не возвращаться.

Вы приходили с гордой головой,
Смотрели, не скрывая отвращенья,
Вы говорили – я теперь пустой,
И не достоин даже сожаленья.

Вы говорили - выбери свой путь,
Какой же ты поэт? Пропойца нищий…
Что вас мне никогда уж не вернуть…
Мне ж ****и после вас казались чище.

Я ненавидел пропитой душой,
Я ненавидел черным подсознаньем,
С ухмылкой вы склонялись надо мной
И уходили, плюнув на прощанье.

Я понимал, что мой окончен век,
Ко мне пришел, как в самой страшной сказке,
Есенинский ли черный человек
Иль Моцарта заказчик в черной маске.

И вдруг мне захотелось… Просто ЖИТЬ
Так захотелось – не опишешь словом!
Не возвращать былое, не любить,
А просто ЖИТЬ! И ничего другого!

Я пить бросал три раза, все же смог.
Ломало так, что закипали вены,
По стенам ползал, бился в потолок,
Ища тем состояниям замены.

Мне становилось легче, тяжелей,
Бывало думал – вот, сейчас преставлюсь…
Я заставлял себя быть чуть сильней,
В конце поверил – выживу и справлюсь.

Я как-то выжил, снова стал собой,
Веду нехитрый, но стабильный бизнес.
На ваше «браво» я махнул рукой,
Не вам благодаря я это вынес.

Вы бросив все, покинули наш град,
В далекие края за новым мужем.
Я, если честно, несказанно рад
Тому, что в новой жизни вам не нужен.

С тех пор года, стремительно прошли,
На вас гляжу, но на душе не слаще…
Себя вы в этой жизни не нашли
И к рюмке прикасаетесь все чаще…

Со мной вам неприятно говорить,
И мне добавить нечего, в итоге.
Жалею - довелось вас полюбить,
Прощайте, дальше разные дороги…
***
Дослушав этот страшный монолог,
Я не нашелся, что ему ответить.
Для каждого свое готовит Бог,
- Молчите? – улыбнулся, – Видно встретить

Свою судьбу нам каждому дано,
Не каждому дано лишь с ней ужиться.
Давайте спать? Вон первый луч в окно,
Являя новый день уже стучится.

С утра проснувшись не застал его,
Сошел на остановке рано утром.
Простая ночь, но сколько же всего
Узнал, и стало жутко почему-то.

От счастья к бездне только шаг порой,
Но стоит ли сгорать в печи незримой?
Ответьте сами, я же шел домой,
Сказать чтоб «Добрый день» своей любимой.