От окурка на ветру отлетают искры
Словно дни календаря, будто наши мысли
Дует пылью за окном, на душе тревожно,
Если б было навсегда, было б все возможно.
В песне пелось- все пройдет, и печаль и радость
Нам с тобой не привыкать, нам известка в сладость.
Все запишут, не простят, вспомнят и расспросят,
И ищи себя опять между тех трех сосен.
Это слишком много нам, не просили столько
Узкою кривой тропой в Небо прямо с койки.
Дождь идет и нет конца, смято покрывало
Нам с тобой не привыкать, и не так бывало.
В песне пелось - Смерть придет, будем помирати
Дождь, тропинка, гололед, тишина в палате.
Октябрь
© Copyright: Григорий Сычев, 2022
Свидетельство о публикации №122012106060
Свидетельство о публикации №122012106060
Рецензии