Поэты в грязи,
Валяются и смеются,
Поэты мертвы,
И их мечты постоянно рвутся.
Уже не вернуть их,
И нахуй не надо,
Я самого в себе поэта презираю до жути,
Как презираю свой взор виноватый.
Пускай захлебнется в собственной рвоте,
Это будет честно,
Утонит в сомнений болоте,
Ему там самое место.
Как круто заглушить в голове этот шум,
Заебись настроение,
Незапятнанный больными воспоминаниями ум,
И в жизни сплошное везение.
Хочу иметь смелость спартанца,
Захотел - взял. Глупо - но это факт,
Ту самую суку - харизму засранца
Счастливый конец. Поэтик сгинул во мрак.
Современный поэт валяется в грязи и собственной бл
© Copyright: Артём Прохоренко, 2022
Свидетельство о публикации №122012105336
Свидетельство о публикации №122012105336
Рецензии