Яблоко судьбы

У яблока судьбы вишнёвый вкус.
И цвет вишневый - окроплён любовью.
Сон отлетит, и только я проснусь -
уже лежит соблазном в изголовье.

Садовник мой  на кухне. Знает впредь,
что рвать в саду. И что с каким значеньем.
Он варит кофе. И готовит снедь.
Не зная, - сам и есть мне наслажденьем.

Освоена наука понимать
без слов пустых, а только полувзглядом.
На краешке стола лежит тетрадь.
В ней всё о нем. Но знать ему не надо.

Проигранные  битвы прошлых лет
забыты... Всё, как в первый день Творенья.
У нас отрепетирован дуэт,
нам никчему признаний откровенья.

Горит камин и просится тетрадь
в обьятья  остывающего пепла.
Я в ней ему успела всё сказать
сто лет назад, когда  от боли слепла.

Сгорит, мой милый, рукопись сгорит,
взмахнувши, словно крыльями, листами...
Я  глаз твоих  волшебный чароит
пью, как отраву, -  робкими глотками.

Стихов не будет.  День в окне лучист,
как яблоко, зовущее соблазном.
Мне нужен белоснежный новый  лист -
писать портрет твой. Все теперь подвластно.