О, милый, Боже

Былина. О, сколько в ней терпения:
Летает ворон над седым крыльцом..
Старуха песнь поёт рождению..
Грохочет рокот в далеке стрел - громкий звон..

Реальность. Столь давняя мечта желает восстать явью..
Мыслитель пишет словом танцев круглый год..
Указывая между строк на тайну..
Для всех, кто ярко смотрит в Небосвод...

Родства законов в мимолетных бегствах...
Всех тех людей, что ныне кем-то названы "толпой"..
Таков оркестр в нынче знатных текстах
Чьи судьбы ставлены как сказ игрой..

Учитель детства дан с лихвой указкой
Познаньем быть сполна - Твердь явлена во Свет!..
Живое слово создаёт окраску -
Тем думам что узором взносит Человек..

В сих думах то роса, то детство в юность
То Первая любовь что звук чистейшей простыней
Волнует сердце, томно памятью весомость
Воздастся в сумраке родимою рукой:

Зовёт в ней Бог - в ней все звучания сознания
Голоса с детства, аромат живой росы
Здесь жизнь цветёт каждою каплею внимания
Здесь песнь поёт Весна симфонией Души..

О милый, Боже, дай запомнить светлу юность...
Весь этот трепет пусть родится новою зарёй
Улыбкой Человека станет милость
В обете Бога созерцающим мечтой...