Дождь барабанит по стеклу,
фонарь, стоящий на углу,
пытается рассеять мглу, –
его дрожащий свет
дробится о поверхность луж,
и будет так до первых стуж,
когда, рассеян, неуклюж,
спеша, оставит след
на белоснежной мостовой,
вчера усыпанной листвой,
неровный след оставит свой
полночный пешеход.
Кончалась осень. Календарь,
листами шелестя, как встарь,
ещё отсчитывал ноябрь, –
а там и Новый год…
И снова, будто в первый раз,
находим пару нужных фраз –
коротких, тёплых, без прикрас,
от сердца, от души, –
и вряд ли наша в том вина,
что лишь пригубим, не до дна,
глоток игристого вина,
и постоим в тиши,
и вспомним тех, кто далеко,
с кем в Новый год «Вдову Клико»
мы пили радостно, легко –
когда, скажи, когда?
Дождь барабанит по стеклу,
и коврик в спальне на полу
зовёт к постельному теплу –
и к чёрту холода!
21.01.2022
Холода
© Copyright: Марк Полыковский, 2022
Свидетельство о публикации №122012104196
Свидетельство о публикации №122012104196
Рецензии