Мой родной, мой покойный посёлок,
Тридцать три я отмерил версты,
И пришёл к тебе, как археолог,
Раскопать полувека пласты.
Здесь от времени всё спрессовалось,
Ни тропинки вокруг, ни следа,
Оттого в моё сердце впаялась
Эта горькая боль навсегда.
Онемела родная округа.
Вот уж где - ни кола, ни двора,
Ни единого сельского звука,
Ни дымка из трубы, ни костра,
Ни словечка - ни справа, ни слева...
И послышалось мне, как во сне:
"Земляки дорогие, да где вы?
Это ж мы - кто погиб на войне...".
Мой родной, мой покойный посёлок...
© Copyright: Евгений Степанович Ларин, 2022
Свидетельство о публикации №122012101799
Свидетельство о публикации №122012101799
Рецензии