По воробьям

20.01.2022

Немногослоен был пирог.
Покрылось плесенью и пылью,
всё то, что выглядело былью.
А тот сапожник без сапог
всё ищет, где бы притулиться,
припасть к активам, персям, лицам...
Он, как дырявый, котелок,
там, как ни лей, а не наполнишь,
не оживёт щелкунчик в полночь,
не запастись удачей впрок.
Гори огнём, не горевать же,
всю жизнь о старом саквояже,
и ручки нет, и клей размок,
и чем разболтаней, тем гаже,
лак не блестит, затёрт и сглажен.
Пора бы с этой темы слезть.
Она скучна и так обрыдла,
как тостик с приторным повидлом.
Он, вроде, есть, но вряд ли съесть
его захочется в охотку,
луна — не солнце, чай — не водка,
в репейник голым задом лезть
не стоит и небезопасно,
искать колючки — труд напрасный.
И, вряд ли, в запертую дверь
стучать пристало и ломиться,
пора внести в реестр потерь,
и смыть из памяти все лица.
А дальше — надо посмотреть,
задач — немыслимые горы,
я, как заложник Терпсихоры
бегу босая по углям,
отплясывая странный танец,
ведь жизнь ни капельки не глянец,
в пучине бутафорских драм.
Мы, в тёплых гнёздах одеялец,
прицельно бьём по воробьям.