А ты знаешь, я все пишу в стол...

А ты знаешь, я все пишу в стол: фолианты бессмысленной прозы, не только.
И в укор самому себе, я причина своих кровотоков. И пройду в конец электрички, жёлтый снег как билет в мое будущее: не способна на большее, лучшее, и считаю мгновения минувшие.
И как день меняюсь неделями: я старею вдыхая удушие, с каждым мигом теряю отрочество, каждым разом хватая ненужное.

Мне почувствовать силу конечностей, тех локтей, что стали любимы, тех кистей, что целуя так нежно, лицезрела прекрасное нечто. Ты не то, что торопит минуты, и с тобой не желаю бессмертия.
 Я не помню себя в своем прошлом, нету лиц, что теплило сердце, только ты, ты один, да и только: все, что связанно с нынешним временем.

Так чиста та любовь, что вернулась, в оголеное, хрупкое, бледное: я тот взгляд, что теперь цепенеет, наблюдая твои диастемы. То апатия, то истерика, ощущаю зловоние ветхости, никогда мне не быть молодой, как в моменты ушедшей беспечности.
Как сейчас,и сейчас, и в секунду,
И вся жизнь под девизами пресности.
А горят те писания лестные,
В них и страх,и признание вечности.