***
Рукой дрожащей,
похожей к ночи на лапку птицы,
Блестя перстнями,
она листает судьбы страницы,
Старье мечты,
цена которой – бессонье тени,
Воспоминанья,
где пудра только
не пахнет тленьем.
Как листопад шуршат страницы –
не остановишь.
Надежды –
это сухой сквозняк оттенка крови.
Умчался век,
убив закат мечами рельсов.
И в птичий свист вплетают крик
сто погорельцев.
Что опыт лет?
Смолк менуэт.
В пыли дорога.
Что ищешь ты, листая жизнь? –
Тех дней тревоги?
Истлел тот меч, былины – ложь,
сдох иноходец.
И наяву – спирали снов…
И – пуст колодец…
Рукой дрожащей...
© Copyright: Валентина Зорина, 2022
Свидетельство о публикации №122012002205
Свидетельство о публикации №122012002205
Рецензии