Дорога жизни

Когда синий вечер стылый,
как сама ледяная стынь,
а неровный кусочек мыла
сохранён пуще всех святынь,

пусть, на счастье, разбито блюдце,
где когда-то был рафинад,
пусть во сне малыши смеются,
а не кашляют невпопад.

Скоро будет для них какао
и сгущённое молоко,
а метель за окном такая,
и полуторки далеко,

но, терпеньем спасая душу,
ожидаю в ночи клаксон,
ветер воет как будто глуше,
и наладили телефон.

Ничего мне без них не надо:
ни сервизов, ни барахла.
Будем летом вишнёвым садом
собирать урожай тепла.

Будем солнцем кормить рыбёшек
в заозёрных каких местах,
будем гладить пушистых кошек
от макушки и до хвоста ...

Полусонными замотаю,
хорошо, что есть две руки.
В переулке мотор залаял,
где-то вспыхнули огоньки.

А в конце ледяной пустыни -
обетованный край земли.
Пусть тревога горчей полыни,
только ноги б не подвели:

донести и в ковчег заветный
погрузиться моим гуртом,
а водитель суёт конфету:
"На, разделишь на всех потом".

Словно звёзды, считаю метры
и щипаю себя: "Не спать!"
Пусть уймутся на время ветры,
пусть постелют себе кровать,

за горами, долами лягут.
Сколько можно по-волчьи выть?
Кожа тонкая, как бумага,
кто-то просит всё время пить.

Скоро, скоро, мои родные,
нежно шаркают тормоза,
а у берега голубые,
как у дочки моей глаза.