А это так смешно читать о своих чувствах

А это так смешно читать о своих чувствах,
Особенно когда их уже нет.
Я просто совершила глупость,
И не узнал об этом свет.
И, перечитывая мысли снова,
Свои слова, свой мир, свою любовь…
Становится мне очень плохо,
Ведь тот конец… известно - не любовь.
Я знаю, как три месяца рыдала,
Как оказалось, что ты выбрал всех
Кроме меня. Я, что, настолько жалок,
Что ты не хочешь, чтоб была одна из тех?
Из тех, кому ты врал, кого использовал,
Кому ты просто так писал на днях,
Но я ведь помню, помню я глаза её замученные,
Свои я тоже помню. Ты ведь знал.
Ты знал, что всех используешь, уедешь…
Ты что?.. Меня оберегал?
А может я права, нет интереса,
Одной из них меня не выбирал.
А я ревела, плакала, пыталась.
Пыталась я понять, а что не так?
Что вдруг сменило чувство на усталость?
И почему меня ты видеть был не рад?
И почему меня ты оттолкнул… Да, милый,
Об этом размышляла я весь год,
После того, как ты меня покинул,
Но снова слышу я за стенкой ор.
Могла бы я кричать. Кричать от боли.
Ведь помню это чувство, эту боль.
Как было хорошо и как теперь мне плохо.
Но встреча нам не суждена. Спасибо, мой.
Мой милый май, июнь, июль и август,
За то, что ты мне чувство подарил,
Которое теперь так много значит,
Надеюсь, ты его не повторил…