Мы умираем, а искусство остаётся.
Служитель твой, когда-нибудь и я
Найду покой под чёрным небом звездным
И растворюсь в миру небытия.
В груди сердечный клапан воспалится,
Иль жгут тугой по шее полоснёт;
Иль браунинг перелистнёт страницу –
И через стёкла окон ринусь я в полёт, –
Значенья не имеет. Жизнь конечна.
Нам всем кусок от века лишь даётся.
И лишь одна из истин будет вечна:
Мы умираем, а искусство остаётся.
Искусство
© Copyright: Артём Андреичев, 2022
Свидетельство о публикации №122011907069
Свидетельство о публикации №122011907069
Рецензии
