Конечная

Как поэт - исписался.
Нет новых идей, вожделений.
Сколько б я не старался
Вырвать с сердца куплет, но
Нет настроения.
Может скинуть перо?
Где тот путь к исцелению?
Душу ласкает словно вино
Горькая жажда писать, рифмовать уравнения,
Каскадом наслаивать мысли, вечно искать
Квинтэссенцию жизни, достичь просветления.
Но не вынесет больше тетрадь
Этих взлётов, безумных падений,
Сплетённых в эпический вальс,
Этих клякс, что мне ставят печать
На диагноз - нехватка стремлений.
Так что быть мне здесь просто исчадием.
Да роднит меня с водной гладью,
Ровной, как завершённый пульс,
Что сей пульс - моего вдохновения.
Да и пусть. Это всё же конец.
Может навечно, а может временно.
Не могу не признать я и что молодец,
И что не последний хитрец в мире этом.
Да и может, назад приму бремя
Высокое, звучное - зваться поэтом.
Сегодня, сейчас, и под этой датой
У своих творческих склепов
Я меняю форматы,
Решил сбросить роль я поэта.
Целую, до встречи,
Увидимся летом.