Отовсюду сквозит одиночеством,
Твои ставни что пасти волчьи -
Без фамилии-имени-отчества
Молчаливые вязнут в них мощи.
Но на том конце выдоха каждого,
В воскресенье прощёное, белое,
Ты развеешь их души бумажные,
И они вдруг сомкнутся в целое.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.