антропоморфизм

Я — человек. Я стремлюсь в совершенство.
Я — идеал. Я — поэт. Я летаю.
Я семена красоты рассыпаю.
Как скажет карма, я устремлюсь в бегство.

Я вижу мир во всех ярких красках.
«Мороз и солнце — день чудесный» —
Пишет поэт нам Пушкин прелестный.
Но прав ли он? Или он пишет в маске?

Посейдон злится, когда шторм приходит?
Может, Розу ветров знать нам надо?
Компас взять в руки, а не карт колоду?
Нам на судьбу гадать больше подходит.

Мы видим только себя в этом мире,
Всему черты человека мы вносим.
И Бога вечно помочь нам мы просим,
Вместо того, чтобы все видеть шире.

А что, если мы перестанем летать,
Приписывать всему вокруг, что нам нужно.
Землю познать не с пером нам возможно,
Но только с лупой весь мир наблюдать.

И Бог не спасёт, если луп в руках нет.
И сложное простым нам не объяснить.
И карму о будущем нам не спросить.
И правду не даст нам Ветхий Завет.

Даже стих этот — всего лишь мой стих.
Желание что-либо написать.
Пытаюсь я мысли вложить. Вам решать,
Справляюсь я с этим иль делаю вид.