Здесь художник себя называет поэтом,
Поэт называет себя королём.
Не освящён он тёплым светом,
Ведь не стоял пред алтарём.
И ничего Святого нету,
В конце тоннеля тусклый свет.
Здесь никто не ждал вендетту,
И не взять собакам след.
Быть может день, быть может ночь,
Не разобрать вовек отныне,
Любовь не сможет здесь помочь
Ведь сердце в злобе тихой
Стынет.
И сколько времени прошло?
Но ничего не изменилось.
И я опять в себя ушёл,
Ведь спал, но ничего не снилось.
Плач души
© Copyright: Артём Смоляковъ, 2022
Свидетельство о публикации №122011807872
Свидетельство о публикации №122011807872
Рецензии