Прости, но я оставлю эти строки

Прости, но я оставлю эти строки.
Ристалище души они одни.
Пусть хоть они не будут одиноки,
У вечности вымаливая дни.

А память бренная, она не вечна.
Пусть эти тени в мысленном саду
Безумствуют! Мысль не конечна,
Уйду лишь я в таком-то там году.

Письмо оставит переспев безумства,
Прольёт цвета на души дальних лет.
И возродит, быть может, в ком-то чувства,
Когда исчезнут тени и наш свет.

Будут брыкаться, что они чужие,
Что чувств ненужный мы даём обет.
Но знаешь, будут ли они живые,
Богат ли разум чистый на тот свет?

И где-то в дальней, захолустной книготеке
Пылью возьмётся и сырой трухой
Одна история о чувствах, человеке,
О том, кто самый был в истории живой.

Примут, что даром лишь тогда страдали,
Что в прошлом глупо проводили день,
Что не лучились, а целком сгорали,
Что зря разбрасывали свою тень.

Примут, что древние, почти с деревьев,
И, знаешь, частью я с сынами соглашусь…
Пора избавиться давно от многих звеньев,
Порой не тлею я, горю – лучусь!

И без тебя, увы, выходит это.
Увы иль к счастью – к счастью, думаю, увы…
Я открываюсь во весь рост для света,
Тянется шаль за мной узорчатой канвы.

Пускай запомнят эти строки мощь обета!
Пускай века, чужие нам, сей пыл поймут!
Когда лучились так, что не было там света,
Когда все жили так, что дО пепла и тут!
20.08.15
16:11