Пепел

Последняя строка уже дописана,
И надломился гриф карандаша.
Жаль, повесть получилась сплошь пронизанной
Твоей любовью, что не стоит ни гроша.

Мы авторы бездарного романа,
И не возьмет его издательство в печать.
Достоин он лишь старого чулана,
Под слоем пыли и грязи; в углу лежать.

Сюжет банален. Персонажи тоже.
Стара, как мир, история рассказа.
Из впечатлений только лезвие по коже,
И жалкие осколки хрупкой вазы.

Как же забавно и смешно сорить словами
И лгать красиво, безо всякого смятения,
А через время даже и не вспомнить,
Когда у человека день рождения.

Свой личный опыт лучше всех учителей,
И, как писал известнейший поэт,
Грустить не надо о цветах среди полей,
Если зимой их априори нигде нет.

Последняя строка уже дописана,
И, отложив несчастный карандаш,
Беру листки, бездарностью пронизаны,
Где бессердечен главный персонаж.

Бумага мнется и застенчиво шуршит,
В мольбе прося безмолвно о пощаде,
Но огонек от спички плавно исказит
Хрусталь страниц, не состоявшихся в печати.

А на рассвете, лишь начнет теплеть,
И небо станет рыже-красно медным,
В огне, вздыхая, будет жалко тлеть
Любви твоей дешевой белый пепел.

10.08. 2021