Стихи по дороге домой

В. Маринину


Поздним августом в наших широтах ночь
черна, будто в тропиках, оттого и башка кувырком.
И древесный рахит у казенной стены точь-в-точь
пальмой прикинулся, гад, и заигрывает с фонарём.

Эх, знал бы я прикуп, жил бы не в Сочи, нет!
Мне бы русалок в лагуне, песочек, туда-сюда...
Такой вот в башке куролесит бред.
…Нет, это полная ерунда:

географию не выбирают — не из чего выбирать,
реален лишь азимут: север-юг.
Всё прочее – горы, низины, розы ветров, игра
течений, характер грунта, свирепость вьюг –

просто морок, иллюзия, не смотря, что давно
и намертво вбито в карты, атласы, календари…
Разглядывать молча, вслух ли читать – всё одно,
что с резиновой бабой барахтаться до зари.

Так что не выпендривайся и давай-ка, топчи асфальт,
пока не закрыли метро и не развели мосты.
Пора привыкать видеть особый фарт
в том, что ещё повинуются, хотя и скрипят, мослы,

потому как, неровен час — и назавтра в гроб
как раз упакуют, к изумленью сирот и вдов,
и рахит у казенной стены будет завтра же спилен, чтоб
не раскачивал, сволочь, сетку троллейбусных проводов.

2000