Ты меня не узнаешь в гробу,
да и правильно, это не я.
оболочка, куда как в тюрьму
на полвека посажен был я.
У меня нет ни рук и не ног,
головы, живота и спины,
нежно в крыльях поёт ветерок,
а в глазах только вещие сны.
Расстояний и времени нет,
их придумали для простоты,
не найти нам привычный ответ,
на земле дефицит доброты.
Слышу я ту мелодию сфер,
где луна прочь от солнца бежит,
начинается ночью рассвет,
ну а солнце к закату спешит.
Вроде так и не так, в чём тут суть?
кто решится перечить творцу?
завещавшему лик повернуть
к тем, которые бьют по лицу...
***
© Copyright: Станислав Георгиевич Зелинский, 2022
Свидетельство о публикации №122011706662
Свидетельство о публикации №122011706662
Рецензии
