От строк твоих душу сжимает,
Нет смысла о чем то мечтать.
Реальностью проза не станет,
Разлуки без встреч не бывать.
И память ничто не встревожит,
Как книга из чистых страниц,
Где нами и миг не был прожит,
Но льется печаль из ресниц.
Летят наши строки листвою,
Цветным покрывалом ложась.
Я в них сожаление скрою,
А ты серебром их укрась.
Снежинки летят мне в ладони,
И тают от встречи с теплом.
Пусть строчка моя тебя тронет
В далёком реальном твоём.
Чистые страницы
© Copyright: Индипенденс, 2022
Свидетельство о публикации №122011704850
Свидетельство о публикации №122011704850
Рецензии
