Письмо Сибиллы Вейн

Вы не умеете любить…
От Ваших чувств бросает в холод.
Красив, богат и вечно молод,
Вы презираетесь людьми.
Вся Ваша жизнь и есть портрет
Порока, лести и обмана,
Герой английского романа -
Стары душой. Вам двадцать лет,
И в скуку чтоб совсем не впасть,
В кругу друзей, каких немного,
Играли в дьявола и Бога,
Порой не попадая в масть.
Но были всё ж душой чисты,
Когда ко мне Вы прикоснулись -
Вдруг чувства светлые проснулись;
Вас не смутили лоскуты
Моей одежды повседневной,
И бедность всей моей семьи -
Вам роли нравились мои,
И я понравилась, наверно…
О, если бы не тот провал
Могла бы стать самой счастливой…
Вы поступили некрасиво,
Отвергнув, пригубив едва.
Лишь с Вами я была нежна
И только Вам была открыта,
Теперь я Вами позабыта
Теперь я больше не нужна…
Я Вас не потревожу вновь,
Хоть раны сердца не залечишь.
Вам дьявол душу искалечил -
Простите мне мою любовь…
Небрежным росчерком пера
Коснусь бумаги еле слышно,
Как жаль, что всё у нас не вышло,
Как хорошо, что мне пора...