Любовь, как птица перелётная

               
 Давай, с тобой молча, мы поговорим,               
 прижавшись, друг к другу нежно, лбами.               
 Мы в глубине себя, любовь свою храним.               
 Она вершит нашу судьбу, потерями, мечтами.               
               
 Во времени она, как птица перелётная.               
 С теплом - гостит, с приходом стужи -улетает.               
 И нежность сердца, тоже мимолетная.               
 Летит вслед за ней, и сердце покидает.               
               
 Молчи, я попытаюсь тебя сейчас прочесть.               
 В губах прочувствовать, продрогший мне приятный голос.               
 Я не пытался боль твою принять, учесть.               
 А ты в дали, в молчании, печалями кололась.               
               
 Не открывая глаз своих, я чувствую твой запах.               
 Вдыхаю этот запах тела, с насыщенностью терпкого вина.               
 Я был с тобой разным, на одиночестве твоих этапов.               
 Но как не хочется мне признать в себе, что в этом, есть моя
 вина.               
               
 Мне кажется, что вечность мы с тобой уже молчим.               
 Бутон от розы на столе, стал выцветшим цветком из камня.               
 И не бросает в сердце, искры, пламя двух лучин.               
 Их пламенный огонь, как будто бы, в молчании тоже замер.               
               
 Быть может, Вечность нас оставит тенью наших крыльев,               
 Которые, обнявшись в любви, к мечтам своим взлетали.               
 Они такими были светлыми и сильными.               
 Что каждый стон твоей души, в один аккорд, душой
 перебирали.               
               
 Душа должна, касаясь сердца задрожать.               
 Оттаять от обид, ожить и встрепенуться.               
 И боль свою в объятьях рук твоих разжать.            
 Любовью  сердца, молча прикоснуться.               
               
 Ты словно нежный, шёлковый из роз бутон.               
 От солнца таешь, лучами света, раскрываясь.               
 У каждых струн твоей души, я слышу боль её и стон.               
 Я чувствую, как ты меня руками, в объятьях нежно,
 прижимаешь.               
              Художник Isabella Karolewicz (Австралия)               
               
                17 01 22 Галина.