Пепел

Над пеплом руки не согреть,—
Он сам от времени продрог...
Ведь пепел — это чья-то смерть.
Не важно — чувств, листвы иль дров...
А ветер дул и был смешон
В попытке оживить огонь.
Догадкой был ошеломлён,
Издав глухой протяжный стон,
Что безнадёжно опоздал,
И пламя не зажжёт накал...
Он, как озлобленный вандал,
Весь мёртвый пепел разметал.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →