Театр

Жизнь всё больше походит на бурный театр абсурда,
Как будто Ромео с Джульеттой писал не Шекспир, а Ургант.
И сценарий был создан душевно больным демиургом,
Выглядит так, будто Айболит из ветеринара, вдруг стал драматургом.

И вот камергер поднимает тяжёлый, пыльный портьер,
Актёры выходят на сцену, в рванном, грязном тряпье,
И в зале тихо, как в гробу. Актёры тащат пьессу на горбу,
Но не вывозят, как Горбун и Нотр-Дама шантропу.

И кто бы указал тропу? Но под полою нет суфлёра.
Актёрам не хватает драмы, а актрисам - флёра.
Постановщик в ужасе, хватается за режиссёра,
Тот держится за голову, спектакль на грани фола.

Апускается портьер, наступает часовой антракт,
Актёры, режиссёры, все уходят в тень чтобы обсудить контракт.
Наступает тищина, в темноте сидит один лишь зритель, пальцами по креслу отбивая такт.
Если он уйдёт, театра не станет. Потому он покорно дожидается следующий акт.