Пиши пропало, если чуден мир
и радость разливается по жилам.
Пиши пропало, если твой кумир
проваливается неудержимо.
И бездна разверзается светясь,
в лукошко тьмы свернувшаясь клубочком,
а фляки черных дыр ложатся в грязь,
исполнив авиаторскую бочку.
Но радуйся, когда тебя предав,
друзья твои пируют с облегченьем,
что их проблемы, сгинув без следа,
теряют, как и ты, для них значенье.
Неметчина раздаривает мглу,
французишка бордо свое пригубит,
а ты, Иван, в заплеванном углу
горюешь, что тебя никто не любит.
Забей, закинь котомочку оплечь.
Иди вперед, куда глаза упали,
срежь лапника, чтоб на ночлег прилечь,
заспать воспоминания ристалищ.
А утром встав, не поминая зла,
придешь куда тропа тебя вела.
Дорога
© Copyright: Иван Вьюга, 2022
Свидетельство о публикации №122011604978
Свидетельство о публикации №122011604978
Рецензии