Люди. Мария Абазинка. Восточный ветер

.




ВОСТОЧНЫЙ ВЕТЕР
Мария АБАЗИНКА


Содержание:

- Когда они придут из пустоты
- Cнега и лёд.. стенает сила моря
- Под парусами лёгкого фрегата
- Течёт неслышно подо льдом Нева
- Воронеж воронеет в стороне
- Успеть согреться, напитаться впрок
- Люблю я поутру' баклуши бить
- Чего-то жду… каких ещё плодов
- От стона покаянья до стихов
- Любовь и время.. что из них живее
- У каждого видна своя порода
- Искусство – словно Публий Сир сегодня


---------------------------------------


*** Мысли

Когда они придут из пустоты,
Из адской темноты холодной ночи –
Не говори, что размышлять не хочешь,
Мечтаешь всё забыть скорее ты;
В пустые споры с ними не вступай,
Не слушай их безжалостных рассказов!
Гони их, как воронью стаю – сразу,
Пока не налетело много стай.

Сомнений щели, видимо – большие,
А может, залетают птицы в дверь,
Для паники распахивая шире.
Открыта, может, форточка – проверь,
Закрой её, чтоб вовсе не кружили
Мучительные мысли в голове.


*** Мечта *

Cнега и лёд.. стенает сила моря..
Аквамарин, белила - чистота?
Природа неприступна и горда
В извечном притяженье, мерном споре...
Безмолвной кисти хочется писать:
Бесстрастна холодность - стихия мира;
Седых волос расчёсывает прядь
Восточный ветер, молод и простиран.
Какая дикость на холсте осталась!
Неразличимо время и число.
Упрямо, словно вечности назло,
Художник молвит: ах, какая святость!
      ...В небесный парус ветер сеет ало
      Зерно заката - значит, повезло.

__________________
* По картине Наталии Шишковой  "Гренландия".


*** Росчерк

                Алексею Фомину

Под парусами лёгкого фрегата
Уходит от меня твоя печаль
Взлетая, чайка под лучом закатным
Тоскливый крик уронит невзначай.
Я не прочту твоих стихов и писем -
Зачем они, когда скорбит душа?
В вечерней пустоте вопрос повиснет,
Томится грудь, прерывисто дыша...
Ах, отчего любовь твоя не вечна?
Опять в альбоме не хватает слов -
Пусть лёгким слогом будет путь отмечен,
Удел твой - не окажется суров.
   Я сохраню причуду встречи этой,
   Как твой небрежный росчерк под сонетом.


***  Декабрь у Невы

                Олегу Гаценко

Течёт неслышно подо льдом Нева,
неведомые тайны сохраняя,
и отзвуки потерянного рая
под стылой твердью слышатся едва;
          от злого ветра зябнут мостовые,
          прохожие бегут, склоняя выи,
          за ними вслед торопится молва.

Закутались артисты и писаки,
забыв про лоск, в свои воротники.
Кружа'тся перья ангелов, легки,
ложатся тихо на мосты и шапки,
          стараясь убелить тоску и хмарь...
          И только в небо устремясь, как встарь,
          победно чист сияющий Исакий.


***  Воронеж воронеет в стороне

                "В Воронеже не скрыться от дождей,
                Как в темноте от собственного страха"
                Аддис Абеба
               
Воронеж воронеет в стороне
моей железом пахнущей дороги…
Когда-нибудь ещё придётся мне
доплыть к его причалу на пироге:
в два рога – руль и ну! по небесам
ночным, пока в руках не стаял месяц,
пока ещё усталые глаза
не слиплись, значит в силах присмотреться,
пока ещё стихом уста искрят,
чужое отличают от родного,
пустое сердце встраиваю в ряд,
в следы и строки от Звезды до Слова.
Пока живу не ведавшей иного,
лечу мозги мозаикой утрат.


***  Успеть..

Успеть согреться, напитаться впрок
На будущую тягостную зиму
Медовым солнцем, нежным жаром щёк,
Пусть каждый луч не ускользает мимо.
С восторгом осознать, что мы вдвоём,
Под знойным небом зреют наши лица,
Набегаться под ласковым дождём,
До сладкой дрожи вволю налюбиться.
Собрать по аромату, по цветку
Себя как пазлы в новой ипостаси,
Услышать небывалую строку,
Что будет лишь сегодня очень кстати.
     Пускай благоухает это лето
     Букетом чувств усталого поэта.


***  Отпуск

Люблю я поутру' баклуши бить,
Пока погожий день из влаги соткан.
Мила мне лень – и как же не любить
Понежиться слегка… на то и отпуск.

Пускай начальник белкой в колесе
Падёт от соломоновых решений,
А я забила на проблемы все,
И мне за это не намылят шею.

Возможно, после дождичка в четверг,
Мы вскочим, как шальные, под будильник;
Ну а пока ты спишь ещё – поверь,
Меня не ма'нит даже холодильник.

Не волк работа – в лес не убежит.
Подушка, лето… рядом ты лежишь…


***  Ошибка

Чего-то жду… каких ещё плодов?
Летят слова – шуршащий ворох листьев,
Как пёс бросается к ногам, готов
Опутать взглядом, преданным и мглистым –
На поводке тоскливо, хоть и длинном…
Пресна реальность, как неверный сон:
Ты угощал клубникой и малиной,
Хотя в садах был яблочный сезон.
Уйдёт пора – и все дела не те.
Осенний саженец – он слаб и тонок.
Мечтай о нём – наперекор мечте,
Не выдержит февральской вьюги стонов.
     Увянет цвет и плод созреет в нас –
     Всему определён и срок и час.


*** От стона покаянья до стихов..

                "Тебе ещё нет ста, но ты ослеп..."
                Аддис Абеба.

От стона покаянья до стихов
Вращая стрелки, кажется – впустую
Хозяйка-время расстилает мох
И тропки неразборчиво тасует,
У рыбы веры чистит чешую,
Задумчиво колдует у камина…
И, зная суть незрячую мою,
С размаху варево плескает… – мимо!
То Зрение от Аз к Живот и Ять
Прольётся так, что нам не утереться.
Поворотись от видимого вспять:
Что мает око – не тревожит сердце.
Я слушаю и знаю чем согреться,
Смотрю – и начинаю прозревать.


*** Старая любовь не ржавеет?

Любовь и время.. что из них живее?
Ты скажешь – есть от прошлого ключи,
И старая – она же не ржавеет..
А значит впустишь – только постучи.

И снова страсти на высоком взлёте,
Как будто заново – мечты и боль;
Стальною птицей, цепкостью холодной
Берёшь на мушку.. Но прошу – уволь!

Мне свежих чувств милей коснуться края.
Рассвет выводит новую зарю.
Одно лишь то надежду оскорбляет,
Что я сейчас о старой говорю..

Остановись на этом вираже.
Так хочется: ну заржавей уже!


***  Своя порода.

                Abeunt studia in mores  -
                Занятия налагают отпечаток на характер.
                Публий Овидий Назон (43 до н.э.-17 или 18 н.э.), римский поэт.

У каждого видна своя порода:
Костляв один, в другом – полпуда сала.
Родиться от бродяги на свободе,
Чтоб стать свободным – несомненно, мало.
Мечтал побольше денег заработать,
Но музыка никак не отпускала –
У Бога для тебя иная квота,
Ты скроен, друг, по творческим лекалам.

Допустим, пахарь груб... у балерины
Случается – характер нежной лани,
А психиатр всегда немного сдвинут..
Не дай нам Боже сесть в чужие сани –
Ярмо не по плечу всю душу вынет.
Но кто мы есть – того не знаем сами.


*** Об искусстве

                "Qui totum vult totum perdit
                (тот, кто хочет всё – теряет всё)"
                Публий Сир.

Искусство – словно Публий Сир сегодня:
Морока пантомим иезуитских,
Нелепый фарс навязан беспардонно
С гримасой то пророка, то блудницы.
Удачный фокус – на запрос народный
Есть рынок зрелищ, а мечтам не сбыться;
Свобода разных стилей – это модно,
У продавцов попсы довольны лица.
Уже без маски – танец на могиле
Традиций, ясных норм, что были здравы.
В бомонд культуры каждый бездарь лезет.
Распято всё святое, что ценили.
Иные времена – иные нравы…
Всё это – чтобы ты смеялся, Цезарь!