Андрей Шацков

АНДРЕЙ ШАЦКОВ
(род. в 1952 г.)

ПОКА СВЕТЛО

Скоро ласточкам ставить птенцов на крыло,
Скоро вспыхнут багрянца осеннего блики,
Но пока на просторах России светло
И покрыты поляны ковром земляники.

Удержать этот миг! Поддержать этот свод
Поднебесья, пока не разверзнулись хляби.
Только где то плечо? Где надёжный заплот,
За который до срока не глянет сентябрь?

Разнотравного лета высокий венец.
Вековая услада второго покоса.
И шагает домой враспояску отец,
И бежит твоё детство навстречу с откоса.

И журчит, разливаясь по плёсам, река,
И играет в реке златопёрая стая,
И глаза прикрывает от солнца рука,
И гремит у колодца бадейка пустая.

И до самого края заветной земли –
Малой родины – вечного счастья юдоли,
Синеву прошивают стрижи да шмели
И распахнуто в скатерти клевера поле.

И от зеркала луж, где вода как стекло,
Отражаются сныть и лесные гвоздики.
И хотя на просторах России светло,
Скоро вспыхнут багрянца осеннего блики.

ОСЕННИЙ МОРОК

Крыто небо облаков овчинами,
В бездорожье увязает взгляд...
Над холмами, рощами, лощинами
Лебеди усталые летят.

Пёстрых листьев шутовской заплатою,
По лешачьей просеке бредя,
Вдосталь налюбуешься, крылатая
Вынет осень душу у тебя!

И помчит немереными вёрстами,
Под мерцаньем отгоревших звёзд,
Над заросших пажитей коростами,
Над землёй, безмолвной, как погост.

Где рубили конники Батыевы
Для костров на щепоть образа.
Где в пустынных храмах веки Виевы
Прятали змеиные глаза.

Но пока притихшая околица
Слушает врага разбойный скок,
За дубравой скрыта княжья конница,
И со стягов грозно смотрит Бог.

И звучат от праздника Успения.
Через Рождество – на Покрова,
В каждом вещем сердце – песнопения,
К мужеству зовущие слова!

Да не занесёт степной порошею
Крест отцов, не сорванный с груди!..
Осень, осень, сбереги хорошее,
А плохим – души не береди!

И покуда стаи в небо млечное,
Запоздав, уходят до зари,
Подари им бабье лето вечное,
На путях спаси и сохрани!

ОВСТУГ

Дмитрию Мизгулину

Когда вокруг сгустится волглый воздух
И одолеют смуты и дела,
Давай с тобой уедем в древний Овстуг —
Тот самый, за которым даль светла.
Здесь церковь шпилем разгоняет тучи,
И псы хвостом виляют у ворот,
И Федор Иоанныч — Федор Тютчев
Гостей встречает вполуоборот.
Задумчиво на памятник мессии
Глядим, не опуская строгих глаз.
Нам не прожить без тютчевской России,
И ей, наверно, не прожить без нас.
Здесь далеко, за черными лесами,
Где режет облак быстрокрылый стриж,
Взбегал на холм, красуясь чудесами,
Ушедший дымом в небо город Вщиж.
История стояла у порога,
Безмолвствуя,
и в сутеми ночной
По Брянщине вилась его дорога
В Европы,
из которых в край речной
Стремилось сердце, возвращаясь снова
В густые кущи ивы и берез...
И нес поэт из дальних далей слово
И вплоть до наших дней его донес!
За барским домом здравницу Отчизне
Поет петух, встречая новый день...
Здесь Тютчев жил, и память этой жизни
Превозмогла веков минувших тлен!

ПЛАЧ ПО РОССИЙСКИМ ПОЭТАМ

В небеса пошлет прощальный глас
Колокол людского покаянья.
Скольких нас не стало? Сколько нас
За чертой признанья и призванья?

Скольких нас не стало! Сколько нас
Приняла российская равнина.
Ждал на Черной речке алый наст,
Эшафот в утробе равелина.

Скольких целовала вьюга в лоб!
Скольким вслед струился шип змеиный!
Положи, Елабуга, на гроб
Асфодель Кавказа для Марины.
А душа – зегзицей со стены,

Мысью с древа грянется на травы.
Мы еще вернемся с той войны,
Где стихи – горящий край державы.
И пройдем по россыпи листов
Пасквилей, доносов и наветов.
И не хватит Родине крестов —
Как наград посмертных для поэтов.