Письмо из провинции

Пишу тебе я с грустью, mon amour. Провинция моя лежит под снегом. Зима который день обнявшись с небом живёт в плену уснувших партитур.
А у тебя там вечная весна? Так захотелось побывать в Париже, но мы с тобой не делаемся ближе, и снежная меж нами целина…
У нас весна начнётся в феврале под музыку стреноженных метелей. Куда бы мы с тобой не полетели, повсюду будет нам зелёный свет. И прилечу к тебе я в гости, mon amour, чтоб с башни Эйфеля взметнуться над Парижем, чтоб сверху поглядеть на эти крыши, похожие на платья от кутюр.
А тут у нас рутинные дела. Метель бушует, ей покой не ведом, и целый день вчера игралась снегом и мой порог до верху замела. Уснувший мир не терпит суеты. Музей мадам Тюссо искрится днями, а люди ходят, обнявшись тенями, запрятав в души робкие мечты…
На днях случился старый Новый год и пробежал огромными шагами. И пусть снега и страны между нами, я точно знаю, что произойдёт та встреча, о которой мы мечтали. Ты верно жди меня в своём Версале. Жаль, от разлуки нет пока микстур. Люблю тебя, до встречи, mon amour.
16.01.2022 г.