Как же много нас

Как же много нас временем битых, надломленых
Не дождались добра, так дождёмся погибели,
У околицы.
Сложим руки, смиримся с тупыми  ударами,
Мы, привыкшие жить со смертельными ранами.

Я такая же. Я - книга, полная бреда,
Стерты временем буквы, теряются нити сюжета,
Со страницами рваными, полями в чернилах,
Что встречается только в разлюбленных книгах.

И покамест молчаньем округа полнится
Сердце вздрогнет моё, отзовётся, опомнится,
Вслед тебе завопит что есть мочи в легких:
"Я тебя умоляю, не будь жестоким!"

Лучше будь мне никем, лучше будь посторонним,
Мой внутренний мир называй  зря прочтённым,
(Если я для тебя как и все - обезличена)
Чем снедающим душу мою безразличием.

Тем, кто кости мои в пыль дробит взглядом колким.
Будь чужим мне, но только не будь ради долга,
Ради чуши, что в мнениях лишних людей.
Так и я - буду нужной тебе, иль ничьей.

Буду в мятой обложке в твоих греться пальцах,
Попроси же меня с тобой рядом остаться,
Наполнять твою жизнь звоном искренним смеха.
Только тот, кого жду беспрестанно - уехал.

А меня не забрал, пуст карман его куртки,
Тот самый, нагрудный. В нем живут мои шутки,
Мои слезы и страхи, все мои к нему чувства.
Как же он без меня? Раз не понял, что там до противного пусто.

До икоты обидно. До холодных мурашек,
Он не смог навсегда быть со мной в настоящем.
Так бывает. Но знание это так ранит,
Возвращает в прошлое глупая  память...

Убегает по тёмным аллеям в осень,
И по-прежнему взять меня с собой просит,
Клянчит жалкие крошки хрустального счастья,
Но мой голос глухой над тобою не властен.

Не листать тебе больше мои страницы.
Я встаю среди тех, чьи унылы лица,
И теперь равнодушие - моя защита,
Если так все сложилось, то я закрыта,

Я беру в руки камень, жаль, не добросить
До обидчиков, всех, кто меня не выносит,
И зовёт не женой, нет - всего лишь любовницей,
Похороненой где-то там, у околицы.
28.09.20