Владимир Скворцов

ВЛАДИМИР СКВОРЦОВ
(род. в 1954 г.)

В сырую кочку падаю лицом
и трепещу в стенаниях, как птица…
Мне больно быть
оболганным отцом,
мне горько жить
в отчизне за границей!

Россия - мать обманутых детей,
лишённых мира,
памяти
и слова…
Мытарятся
без крыльев
и корней
незрячие
наследники Рублёва.

* * *

Отчаянья во мне клубится крик,
когда я вижу, как над баком ржавым,
звеня медалями, склоняется старик -
солдат спасённой
гибнущей державы.

Опять страна в беспамятства грязи…
В наследство нам, как шапка Мономаха:
будь трижды свят и светел на Руси,
за праведность -
помойка
или плаха…

***

Я в дорогах страны, как в верёвке,
так запутался – кости трещат!
Я пожизненно… «в командировке»
без надежды вернуться назад.
Всякий раз, возвращаясь упрямо,
попадаю опять в никуда…
То ли денег на транспорт мне мало?
То ль билеты дают не туда?
Помню, пенились брагою кружки…
Оставляя мирские дела,
ах! как пели в деревне старушки
и гармоника в пляску звала!
Отзывались родимые дали,
месяц рябью играл на пруду…
Больше идолов там почитали
трудолюбие и доброту.
Мне в России Руси не хватает!
Я в столицах стал глухонемой!
Я - чужой в каждой алчущей стае,
потому-то и тянет домой!
Не хватает черёмухи русой
и заботливых маминых рук,
возле печки побеленной русской
задушевной беседы старух…
Квас и веник - вот символ субботы!
Я в парилке избавлюсь от бед
и пойму: здесь семья и работа,
а деревни и матери – нет…
Нет в округе ни школы, ни церкви.
Люди есть, но души нет живой,
все плутают без веры и цели
и не ведают жизни иной.
Бьются в дикой траве у развалин
колокольчики, будто сердца…
Мы деревни свои мордовали –
стали сами почти без лица.
Мне всё снятся стрекозы у речки…
И как там ни крути, ни верти,
возле русской натопленной печки
я мечтаю покой обрести.
Не случайно терзает истома,
и свербит в голове: Боже мой!
Ведь была же дорога из дома,
значит, где-то должна быть домой…

***

Который раз: всё прошлое – на слом!
Глаза слезятся
от словесной пыли.
Любить Отчизну
стало ремеслом,
чиновники Россию полюбили!
Сугробами духовность занесло,
тусуются таланты на пирушках…
Любить Россию – это ремесло
всех лицемеров,
рвущихся к кормушкам.
И чтобы длилась
Божья благодать,
купив себе пиарщиков
по списку,
спешит политик
в храме побывать,
возжечь свечу,
подать свою записку…
Коммерция витает
над Кремлём,
утрачены любовь
и состраданье…
Служить России
стало ремеслом
тех, для кого прислуживать –
призванье.