Перед...

Где еще, как не в родном городе,
были варежки почти впору мне,
где на санках тащимся в гору мы,
наплевать, что мороз.
Распрекрасные мои девочки,
посиделки, сказочки, спевочки,
были трогательны мелочи,
а расклад до слез прост.

Где услышишь, словно на подиуме, -
"ни за что не продаю Родину!",
что ты, милый, мир давно пройден весь,
глобализм, глобализм.
Идеалы не разбазарены.
Красных мстителей родным заревом...
Поцарапанным впаренным
Модным диском шуршим.

Прилетаю по расписанию,
только вы полслова сказали мне,
вынимаю пальто старое,
ты же знаешь, с искрой.
Как Ремарк, четвертым товарищем,
как поддержка после ристалища,
как родимой улицы ямища,
заявляюсь домой.

И как только мощные шасси те,
зверскими шипами шуршащие,
по бетону резво протащат нас, -
все, мы дома, воздух другой.
И со всеми снова поладим мы,
пусть ты хоть недавно с Гренландии,
это даже лучше, ведь дальние
чаще выбирают покой.