я ещё ничего не хочу

Я ещё ничего не хочу.
Я уже ничего не ищу
в днях, одетых в рабочий костюм.
                По плечу
меня хлопают люди, (Люди!)
которых не знаю,
просят водки – налью им.
Мне или им наказание?
Им – смакование прошлого
ещё на закуску.
Меня так просто без слов не отпустят.
И мне моё слово –чёрствых
                корок крошки –
не к чёрту –
                уже самому мне не важно.
Как – горлышко
                влажно
ртом
             пойманной рыбы
                зияет,
хватая обрывки
последнего часа,
как будто безвольно зевает,
ко сну отходя,
                ко всему безучастно…
Люди, люди…
Другие.
Подходят  быстрее,
                чем я отдаляюсь.
Хватают за грудь,
за углом меня встретив,
и я,
          без библейских запретов,
уже от себя отделяюсь
рубашкой, штанами, часами,
причёской –
                вчера был пострижен –
спиной и тем, что ниже,
ладонью, что с утра чесалась
дать кому-то в морду,
и профилем монетно гордым –
галереей своих портретов,
как «Диптих Мэрилин»,
                и
при этом
распадаясь на одноразовые
образы,
на линии,
слова, слога, на точки,
запятые, пробелы…  –
бумажные источники
быть белым,
быть беглым
звуком,
словом,
буквой.
И это не театр Кабуки.
Это жизнь.
И это люди.
Люди?
                Люди.
                Люди…
Моя ль юдоль?
Как сложно описать всё это вкратце…

Голову дома оставь.
Пусть спит, меня ждя.
Просто, за порог встав,
глаза и уши к шее пришей:
там разговоры –
даже не шум дождя.    
А мира краски  –
коробка карандашей.

2020