Я не поэт, и счастлив этому теперь
Поэзия от боли,
Поэма от потерь.
Стихи свидетельство утрат,
Великие стихи лишь от одиночества ночи
И одиночества утра
Я стёр последний нерв об труд,
И не соскучившись рифм ремеслу,
Едва ли оказался тут.
И коли много в мире красоты,
То стих останется внутри.
Наружу рвётся озверевшая
Тоска пленённая в груди.
Стихи или стакан - она возьмёт своё.
И глупым нужно быть, чтоб верить до конца,
Что если вырвалась - то всё.
Она вернее всех моих подруг
В грудину воротится, замкнёт порочный круг,
Случайное
© Copyright: Александр Александрович Шевцов, 2022
Свидетельство о публикации №122011408382
Свидетельство о публикации №122011408382
Рецензии