Мой друг, художник и поэт
С веревкой встал на табурет.
Взглянул на все с другого мира,
Сказал, что также, все паршиво.
Спустился вниз.
Остался ждать.
И бесконечно создавать.
Он краски брал,
Листы марал,
И убивал себя стаканом.
Пытался снова рисовать,
Пытался он не быть тираном.
И вот последний штрих остался,
На полотне мелькает кровь.
Он никогда не поддавался,
Тому, что люди все зовут «любовь»
О нем
© Copyright: Максим Коняхин, 2022
Свидетельство о публикации №122011400232
Свидетельство о публикации №122011400232
Рецензии