Между

Всю жизнь борюсь с самим собой…
Мечты, желания, соблазны -
всё мучит душу сообразно
тому, что названо судьбой.

Изломы. Боли. Суета.
Несовершенные поступки.
А я ведь был настолько хрупким
до искушения моста,

что даже птицы в небесах
внизу меня не замечали…
Сердца - вместилища печалей -
как гренадёры на часах

у входа, скрытого от глаз,
в чужого зла опочивальню,
где всё воистину банально,
поскольку явлено на час.

И нерв падения, и страх
неотвратимого возврата,
и вдохновение расплатой
за кем-то вымоленный крах -

всё перестало волновать
на тех разобранных перилах,
где жизнь меня остановила,
что запустить потом опять.

И я, практически немой,
шагнул куда-то для чего-то,
чтоб написать меж цифр счёта:
«Всю жизнь борюсь с самим собой…»


Рецензии