Кургузые ряды отдельных ям.
И блажь святых огней в похнюпом доме.
Мертвец не знал, живец не бдит, а я
Стою, иду - и сплю в глубокой коме.
Кому горячий штык приподнял век(и)
Навеки не забудет цену крови.
Не жаль, коль умирает человек,
Но жаль, когда он был хорош в основе.
Среди садов Христа нам нет креста.
Дал от винта один поэт намедни.
Но всё ещё творит, хоть без листа,
С собой забрав свой инструмент последний.
Продольно - не с кем петь, но ты не злись.
Всё переврёт толпа российских улиц,
Так пой Ему, направив строки ввысь,
Чтоб небеса в молчании содрогнулись.
Декабрь 2021
На могиле
© Copyright: Рина Мышкина, 2022
Свидетельство о публикации №122011306060
Свидетельство о публикации №122011306060
Рецензии